Blues time

Pas vraiment beau, pas vraiment gai, pas vraiment intelligent, pas vraiment bon, pas vraiment mauvais.

Pas Vraiment talentueux, pas vraiment bien dans sa tête.

Plutôt timide, plutôt flemmard, plutôt fou, plutôt saoul.

Voilà les petites choses qui font de moi ce que je suis. Ces petites choses qui nous rendent indispensable, horripilant, aimant, aimé. Vivant. Est-il bon de connaître toutes ces petites choses ? Non, ça ne sert à rien. On voudrait changer, effacer nos défauts, mais se sont eux qui font de nous ce que nous sommes. On nous aime, on nous déteste mais qu’importe nous sommes nous. Bien sûr, pour ma part du moins, cette solitude quasi narcissique est pesante mais le mal nourrit l’inspiration. Mais l’inspiration fait mal. Etrange comme sentiment mais créer des mondes, des personnages, des psychologies différentes, qui passe indéniablement par l’identification à ces univers, s’éjecter de la réalité. Devenir fou. Fou par les autres qui nous regardent de travers nous poussant à nous retrancher sur nous même. Encore et toujours cette spirale infernale qui ne nous oublie pas. Dur d'être là.